Кофе с топором

Кофе с топором
Жанр:
  • Фантастика
  • Приключения
  • Детектив
  • Абсурд

Хочу спросить, как его убили.

Не спрашиваю, и так все понятно, топор в голове, почти раскололи пополам…

Что-то я еще должен спросить. А. Ну да.

- Кто его убил?

- Вот тот парень, - кивает хозяин, пузатый, пухлощекий, лысина блестит.

Смотрю на прыщавого доходягу, фыркаю:

- Ага, и как много он топором махал, что так ловко, с одного удара?

- Ну… в состоянии аффекта…

Еще раз оглядываю труп.

- Да нет, тут хладнокровное убийство читается… - поворачиваюсь к доходяге, - поссорились с ним, что ли?

- Д-д-да… н-н-нет-т-т…  я, я, я… д-д-давно… х-х-хот-т-тел… эт—то… от… от…

- Отец?

- От… чим… он… он… в учи… в учи… учили…

- ...в училище вас отправить хотел, а вы не хотели?

Нервно кивает.

- Ну, вот видите, хладнокровное убийство, преступник… м-м-м… не очень-то силен физически… тут, скорее, отравление будет, или выстрел…

Хозяин нехотя кивает:

- Ну, хорошо, будь по-вашему. Выстрел, так выстрел.

- От… от… отрав…

Становлюсь на защиту доходяги:

- Давайте отравление, а то у парня нервов не хватит выстрелить…

- Ну, давайте…

Смотрю, как исчезает топор, затягивается рана в голове, вижу пену на губах убитого, на ковре появляется пустая чашка. Киваю в сторону тощего:

- Потом с ним что? Разоблачат? Сознается? В тюрьму посадят?

- Нет… захочет следователя отравить, чашки перепутает…

Слишком банально.

- Ну… захочет сбежать, в машине разгонится, с моста навернется.

- Тоже где-то было…

- …сердце у него слабое, не выдержит…

- …тоже было…

- Да черт возьми, да сейчас все было, понимаете вы или нет? – щеки хозяина нервно трясутся, - Всё было, ничего нового нет!

- Ладно, сердце так сердце… - сочувственно смотрю на доходягу, мне не хочется, чтобы его разоблачали, но детектив есть детектив. Оглядываю комнату, что-то я еще должен был сделать, что-то, что-то…

А.

Ну да.

Конечно же.

Поворачиваюсь к хозяину:

- Кванты сделали?

- Ми-и-и-и-л человек, у нас тут девятнадцатый век, у нас тут паровые котлы с дирижаблями, а вы нам про кванты, мы и слов-то таких не знаем, да, Эл?

Даже не думаю, что такое Эл, Элайджа или еще как, я здесь не за тем, чтобы разбирать имена.

- Вы сделали развилку?

- На дороге-то, где он поедет?

Вспыхиваю:

- Вы дурака-то мне не валяйте, закон, что ли, не знаете?

- Ну… за убийство по закону на виселицу должны…

Сжимаю зубы. Это уже слишком.

- Вот что… Вы хоть в курсе, что когда героя убиваете, должны развилку реальности делать, в одной реальности человек погибает, в другой жив остается…

Хозяин фыркает:

- Мил человек, я это как делать-то должен?

- Обыкновенно, как. Две концовки пишете, в одной Эл погибает, в другой жив остается, сбежит или там как. В вашем случае три концовки, в третьей вообще Эл никого не убивает, - ловлю на себе ошарашенный взгляд Эла, - уезжает из дома, поступает куда ему там надо… Что вы на меня так смотрите, денег нет уехать? Ну, купите лотерейный билет, автор вам подсобит…

- Да что билет, он же боится всего, - хозяин кивает на Эла, - отец его крепенько запугал…

- …значит, пусть девушку встретит хорошую, такую, чтоб сам черт ей не брат, этот дохо… э-э-э… этот Эл ваш кем стать хочет?

- Архитектором. И да, можете его доходягой звать, его все тут так называют, уже и не помнит никто, что он Элрик.

- Ну вот, пусть девица эта внаглую его альбом с эскизами откроет, посмотрит, завизжит, да у тебя талант… и пусть Элрик ваш влюбится в девку эту, голову от любви потеряет, сбежит с ней на край света. И заказы ему попрут, и деньги… Так что давайте… пишите… Ну что я могу сделать, работа у вас такая, книжки писать…

 

- А вы у нас тринадцатая за месяц, - смотрю на невзрачную девушку, выписываю штраф. Жду какие-то ужимки, мольбы, ну, может, для меня исключение сделаете, ой, ну что вы так, штраф, - нет, ничего, молча расписывается, отсчитывает деньги.

Мне становится не по себе, правда что, вломился, как грабитель, девушку обобрал…

- А давайте посмотрим, сколько у вас героев умирает…

Отзывается бесцветным голосом:

- Да все.

- Ну, все, это сколько?

- Ну… восемь миллиардов.

Меня передергивает.

- То есть?

- Ну… У меня тут ядерная война, гибель всей планеты… Вы извините, я уж не знаю, как там, можно ядерной войной планету уничтожить, или нет, я так-то статьи смотрела, учебники…

- Ну что вы, что вы, кто ж так глубоко смотреть будет… Нормально все, - хочу хлопнуть её по плечу, отдергиваю руку, - а поодиночке у вас умирает кто-нибудь?

- Ну, есть пара-тройка сцен, где я показываю, как люди во время войны…

- …войну мы уберем. То есть, в книжке-то у вас будет война, а тут развилочку сделаем и новую реальность, где войны не будет. А еще где кого убивают?

- Ну… ученого… который световой двигатель разрабатывал…

- Как его убили?

- В кабинете… выстрелом в голову…

- А кто убил?

- Киллер… наемный…

- Ну вот, пусть этот киллер в кабинет зайдет и профессора…

- …да он просто ученый, без званий всяких.

- …и ученого узнает, он с ним с детства знаком, друг его родителей какой-нибудь, еще вместе рыбачили, удочки там всякие мастерили… вот киллер ему сбежать поможет.  Еще кто-нибудь?

- А вроде всё… а, нет, еще журналист один… он против войны выступал… его оклеветали… его толпа растерзала…

- Ну… м-м-м-м… пусть он почует, что жареным запахнет, из страны сбежит… в какой-нибудь Бангладеш…

- …так это и случилось в Бангладеш.

- …ну, значит, еще куда поедет.

- Так он весь из себя за идею…

- Ну… - хочу сказать, что своя шкура дороже, спохватываюсь, что ничего не знаю про этого человека, - а… взглянуть на него… можно? Сейчас придумаем что-нибудь…

Смотрю на долговязого доходягу, где-то я его уже видел, не могу вспомнить, где.

Откашливаюсь:

- Ну… вы же понимаете… Если вы погибнете, вы ничего не сделаете… не предотвратите войну…

- Д-д-да… по… по… по-о-о-нимаю…

Меня передергивает.

- Ну вот, видите… так что давайте, езжайте из страны.

- Д-д-да я ж-же…

- Я сказал, езжайте из страны! Ничего, мы вам сейчас друга-богача придумаем, который гуманист и весь из себя за людей, вот он вам приглашение прислал в… м-м-м… в Испанию, у него дом там… и вы туда полетите, давайте, давайте, быстрее, чего вы там трусы-носки собираете, там богач вам все купит, а-а-а, данные у вас там какие-то… охренеть, не встать, флешек у вас, флешек… телефонов-то, телефонов… слушайте, а вы точно журналист, а не телефоны приворовываете? Шучу, шучу, ну что вы так покраснели, все хорошо…

 

…визжат тормоза, голос инструктора в памяти, я те бошки пообрываю, ты мне еще машину угробь…

Торможу. Бешено колотится сердце, еле сдерживаюсь, чтобы не дать по газам, стоять, стоять, распахиваю дверцу, ору человеку рядом:

- Быстро сюда!

Уже не слышит, полулежит, привалившись к машине, видно, задело его это… это… что это, не знаю, что-то там, в обреченном городе, но что-то страшное, что-то неумолимо грядущее, что оставляет после себя горы трупов на улице. Делать нечего, выбираюсь из машины (ЭТО уже близко, близко, близко!), хватаю лежащего подмышки, мне повезло, что такой доходяга попался, человека поплотнее я бы не дотащил. Бросаю на сиденье, хлопаю по щекам, очнись уже, и дверь закрой, па-а-а-рень, ты сам вообще можешь что-нибудь сделать, может, мне тебе еще ремень пристегнуть, может, мне тебя еще с ложечки накормить…

Жму на газ.

То, темное, накатывает сзади, как мне кажется, - грызет асфальт.

Выруливаю хрен знает куда, только бы выбраться из этого города, вроде бы эта дрянь только по городам бесчинствует, какая дрянь, не знаю…

По-хорошему, не так надо действовать, не вытаскивать из мертвого города чудом выживших людей, а разбираться, что за чертовщина в городе, чтобы спасти всех, всех…

Сжимаю зубы. Первый раз такое, чтобы не нашел автора, чтобы сам ветвил реальность на квантовые неопределенности, спасаю в одном мире тех, кто должен был погибнуть в другом мире, вывожу из обреченных городов, а автор где, а автора не видать…

….останавливаюсь у обочины, смотрю на спасенного, ну и дохляк, такого ветром снесет. Похоже, что он умер, зря я время потратил, черт, опять время отматывать, опять бросаться в мертвый город, или нет, надо с самого начала сюда прийти, разобраться, что за напасть…

Открываю термос, в лицо бьет сладковатый дух кофе с коньяком, доходяга рядом оживает, принюхивается, подношу термос к его лицу, на-на-на, пей…

- Спа… спа… спа-си-и-и-и-ибо…

Узнаю голос.

Начинаю понимать.

Делаю вид, что ничего не произошло:

- Что у вас тут случилось-то?

- Не зна… не… не… не…

- Ну а вообще, что видел?

Тощий пытается что-то выговорить, не может, давится собственным голосом. Сую ему термос, пей, успокойся, все, все хорошо…

- Автор ваш где?

- Ав… ав… - снова давится голосом, разводит худущими руками.

- Не знаете?

Мотает головой, - нет.

- А я знаю. Половчее нельзя было это дело обстряпать? Не, вы, конечно, молодец, что все на вторых ролях оставались, в эпизодах появлялись, только, думаете, я вас не запомню, что ли? Думаете, я совсем дебил, что не замечу, как по разным книжкам один персонаж бегает? Хоть бы мускулы подкачали, что ли, для приличия или жирок наели… Была бы у вас внешность неприметная, еще обошлось бы, а тут как, сразу видно… книги выдумывали, в каждой книге автора сочиняли, дурачка такого, который про квантовый закон не знает… вы мне одно скажите… вы это зачем… зачем?

Он не успевает ответить, я уже и сам понимаю по его взгляду – зачем.

- Вам нравится убивать… Умерщвлять безвозвратно… Не так ли?

Короткая усмешка.

- Вы аресто…

Слова застревают у меня в горле, машина срывается с места, стой-стой-стой, какое там – стой, тормоза не слушаются, несут меня прочь по шоссе, к мосту, и, как я понимаю, - с моста…

Смотрю на доходягу, зачем-то вспоминаю, как его зовут, Эл, Эл, а дальше не помню, Элвис, Элайджа, Элрик… Какая разница, все равно это ненастоящее его имя, имя автора…

…автора…

…я все еще не верю, что я тоже его герой, вот так, просто, очередной персонаж, которого он будет убивать без права воскреснуть в каком-то мире…

Еще не верю…

Тощий усмехается.

Допивает кофе с коньяком.

Запрокидывает голову, хватает воздух, я вижу, как синеет его лицо, тихонько киваю про себя, ага, подействовало, ну еще бы, где ему знать, что там не кофе с коньячком, а что посерьезнее…

Выворачиваю руль, ну же, ну же, ну…

…машина замирает на краю моста, спину прошибает холодный пот. Смотрю на то, что было моим автором, еще не верю, что с ним покончено. Надо будет проверить, что там с ним в других мирах, первый раз мне надо проверить, чтобы кто-то не выжил ни в одной реальности…

 

 

10:38
39


14:58

Да-а, а как охренеешь зато, покуда отыщешь повод героя не убивать! strong

А разве чтобы не убивать, нужен повод?

19:23

Тык, читатель такой попадется: «А-а, все живы? Здоровы? Нет смертей? Что значит — кого-то там в прошлом замочили или далеко от места действия? Это несерьезно!!! Раз у вас на целый роман никто из главных героев не произносит трогательную речь с заветом потомкам — это, знаете ли, слабое произведение!»

Вот и приходится выворачиваться. Типа убила, потом оказалось — все было не так crazy

Не-не-не, тут в книге всех убивают, но вне книги есть параллельные миры, где герои остаются живы, это уже не для читателя, это для героев. Квантовые развилки, так сказать…

22:07

Я-то поняла, о чем тут речь)) Иногда и героев таким образом спасаю. Но именно для читателя.

Квантовый развилки. Хорошая идея. Мне понравилось. Я теперь буду так думать, когда героя, жалко в книге или в фильме. Должны же и в сценариях быть развилки. smile

Загрузка...









Все представленные на сайте материалы принадлежат их авторам.

За содержание материалов администрация ответственности не несет.


Рейтинг@Mail.ru